O amor (a constante invariável).

Eu sou uma romântica incurável. Sempre assim fui e acho que sempre assim vou ser. Às vezes é um pouco chato, por assim dizer, porque me coloca no lado vulnerável. Mas, e como dizia o meu querido Oscar Wilde, o coração foi feito para ser partido. Sem eufemismos. O amor é a dor, também. É a cólera. O amor é a saudade que desgasta os olhos, das lágrimas. O amor é a sofreguidão do aperto.

Há quatro anos, sensivelmente, que eu gosto de passear no mundo da blogosfera. Assim devagarinho, aos poucos, com vários blogues, em várias páginas. Este, o último dos muitos, não foge nada ao pressuposto de que sim: eu vivo com o coração nas mãos. O coração na boca, na cabeça. No peito. Em todo o lado. 

Sou muito apaixonada, seja pelo cãozinho que passou na rua, seja pela personagem de uma série, seja por um vestido, ou uma simples música. Eu apego. E gosto. E gosto com o coração na boca. Gosto tanto que às vezes overdoso.

E, enquanto houver em mim esta veia, esta artéria, este canal romântico, escreverei. Escreverei sobre o amor, sobre a dor, sobre a perda, sobre a vida. Com a visão romântica e simpatizante do amor. Com o coração na ponta dos dedos.

E, sorte a minha, sou amada. Isto é daquelas poucas coisas que podemos ter a certeza, na vida. Se somos amados. Porque, por mais que nos digam “amo-te” há sempre aquela incerteza de quem não sabe o que o outro sente.

Mas mais que esse “amo-te” há aquele beijo na testa, aquele sorriso com os olhos, aquele toque. E isso, lamento, não se disfarça. Só o verdadeiro é que aquece. Só o que se sente com os poros é que transparece.

E pronto. Assim, vou, por hoje. Até logo, até mais. Vou amar. E, aliás, nos próximos três meses sou toda tua, Lisboa. Toda dele, coração e alma. E vísceras. E fogo e mar e sol.

E tenho três meses pela frente. Ser feliz é fácil. Fui ser.

 

Xoxo. C.

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